The Weir Review : Histoires de fantômes et pintes au coin du feu — la soirée automnale parfaite
Published on 20 September 2025
Last updated on 23 September 2025
Ce n’est un secret pour personne que l’Irlande est une nation de conteurs. De mes préférés personnels, Van Morrison, Erin Quinn de Derry Girls, et Frank McCourt d’Angela’s Ashes, aux OGs James Joyce, Oscar Wilde, Bram Stoker, et Samuel Beckett, filer un fil fait pratiquement partie de l’ADN. Conor McPherson s’inscrit fermement dans cette tradition, et sa pièce de 1997 The Weir — qui a remporté à la fois les Olivier et Evening Standard Awards de la meilleure nouvelle pièce — montre exactement pourquoi.
L’univers est un petit pub balayé par le vent dans le nord-ouest de l’Irlande – apparemment isolé du monde extérieur – le genre d’endroit où le feu crépite contre le vent hurlant dehors et où l’on s’attend à moitié à voir son verre de pinte vibrer sous les rafales. Au début, c’est tout du discours sur la météo, des ragots de poisson-femmes sur les ventes de terrains, et la routine rassurante du « juste un petit » (ou parfois un « grand petit »). Derrière le bar, Brendan sert des pintes aux locaux Jack le mécanicien et Jimmy. Dans tout cela entre Finbar, le propriétaire flamboyant qui a essentiellement racheté la moitié du village, débarquant avec des techniques de karaté à la « Tortue Ninja » et des coups de pied hauts pour introduire Valerie, une « blow-in » venue de Dublin. C’est elle l’étrangère, et sa présence pousse les hommes à se vanter avec leurs histoires exagérées — d’abord légères, puis inquiétantes, puis profondément personnelles.
En surface, ce sont des histoires de fantômes, alimentées par des planches Ouija (ou « planches Luigi », selon votre niveau d’expertise) et ce sain respect irlandais pour le surnaturel — routes de fées, folklore, banshees, choses invisibles mais jamais écartées. Mais le génie de McPherson réside dans la façon dont le surnaturel glisse dans le quotidien. Ce qui commence par une bravade et des plaisanteries révèle peu à peu quelque chose de brut : le poids du chagrin, la douleur du regret, et le besoin humain d’être entendu.
La frontière entre comique et déchirant est mince — un instant c’est « elle n’était pas alcoolique, c’était une buveuse engagée », l’instant d’après c’est le silence alors que quelqu’un expose ses blessures. McPherson est à la fois maître du monologue et des dialogues comiques, et toute la distribution – menée par le brillant Brendan Gleeson – oscille habilement entre la chaleur des plaisanteries de pub et des moments de vulnérabilité perçante.
Ce qui rend The Weir si aimé, c’est cet équilibre : petit en échelle mais énorme en impact. La pièce ne crie jamais ; Elle murmure et nous rappelle que les histoires ne sont pas seulement du divertissement, mais un moyen de donner un sens à ce que nous ne pouvons pas expliquer et un moyen de trouver un lien. Quand vous partez, vous n’avez pas l’impression d’avoir regardé une pièce de théâtre mais plutôt passé une soirée dans un pub où des inconnus devenaient des compagnons. Cela paraît intime dans la manière dont les bavardages ordinaires cèdent lentement la place à quelque chose de brut et de hanté : des histoires personnelles ponctuées de pintes. Et franchement, qui ne voudrait pas s’attarder encore un tour ?
The Weir est joué au Harold Pinter Theatre jusqu’au samedi 6 décembre 2025. (Environ 10 « semaines calendaires » supplémentaires si vous êtes Finbar.) Réservez vos billets dès aujourd’hui.
By Hay Brunsdon
J'ai plus de 15 ans d'expérience en écriture et en édition, et j'ai commencé à travailler dans l'industrie théâtrale du West End en 2012. Quand je ne regarde pas ou n'écris pas sur le théâtre, je nage, je fais de la randonnée, je cours ou je m'entraîne pour des triathlons dans les vallées de Stroud.